Die Stadt ist genau so, wie ich sie mir vorgestellt habe. Laut, chaotisch und viel zu heiß. Aber diese Wohnung? Ein totaler Schmiedeofen.

Kein Lüftchen, keine Abkühlung von der Hitze, die von allen Seiten drückt.

Ich liege auf der Couch, blättere in einem von Alices Magazinen und tue so, als würde mich die Sommermode interessieren. Jede Seite ist voll mit perfekt ausgeleuchteten, photoshopten Frauen. Taillen so dünn wie mein Handgelenk. Riesige Brüste. Beine, die endlos lang sind. Super nachvollziehbar.

Ich schaue an mir runter. Heiße Shorts, die an meinen breiten Hüften kleben, und mein weicher Hintern quillt fast heraus. Ein dünnes Tanktop, kein BH, nichts, was meine flache Brust verbergen könnte. Vermutlich verkauft sich das nicht so gut.

Meine Schwester wuselt den ganzen Morgen nervös in der Küche herum. Seit ich hier bin, hat sie nicht stillgestanden. Als ob sie mich nur ertragen kann, wenn sie beschäftigt ist.

Wir stehen uns nicht nahe. Das waren wir noch nie.

Sie ist älter und ist ausgezogen, als ich noch ein Kind war, während ich zu Hause bei meinem Vater, der wie ein General herumkommandierte, und meiner Mutter, die nur nickte und lächelte, festsaß.

Sie ist groß. Sportlich. Glänzendes braunes Haar, das irgendwie immer perfekt sitzt. Ich färbe meine Haare blond und hoffe, dass ich dadurch wie jemand anderes aussehe.

Sie ist Oberschwester. Ich habe gerade die Kunsthochschule begonnen.

Alice ist das Goldkind.

Ich bin die Versagerin.

Und das war nicht mal meine Idee. Meine Mutter hat mich praktisch aus dem Haus geschubst, damit ich in den Ferien wegfahre, und geschworen, dass ein Sommer in der Stadt mir gut tun würde. Sie meinte, ich sollte mich daran gewöhnen.

Ich bin mir ziemlich sicher, dass das daran liegt, dass ich mich nach dem Abschlussball mit Paul davongeschlichen habe und wir beim Sex erwischt wurden. Nicht gerade meine klügste Entscheidung. Aber ich wollte nicht als Jungfrau aufs College gehen, und Paul kam mir vertrauenswürdig vor.

Ich weiß nicht, was ich erwartet habe, aber nicht diese seltsame Spannung.

Ich glaube nicht mal, dass Alice mich hier haben will. Vielleicht ist dieser ganze Urlaub vor dem Uni-Beginn nur dazu da, um Mom zu beruhigen.

Und dann ist da noch ihr Freund Henry. Er redet kaum mit mir, aber wenn er es tut, fühlt es sich an, als würde er mich durchschauen. Ich weiß nicht, ob ich das hasse oder irgendwie mag.

Die Haustür geht auf. Mein Herz macht einen Sprung und ich schaue auf.

Henry kommt von seinem morgendlichen Lauf herein und tropft vor Schweiß. Er trägt graue Shorts und ein blaues T-Shirt, das völlig durchnässt ist und sich an jeden Zentimeter seiner Muskeln schmiegt. Sein braunes Haar ist feucht und zerzaust und klebt an seiner Stirn, seine Wangen sind von der Hitze gerötet.

Er ist durch und durch Mann. Selbstbewusst, ohne sich anzustrengen. Und neben ihm wirken alle Jungs, die ich je geküsst habe, wie unbeholfene Kinder, die noch mit einem BH herumfummeln.

Ich schaue schnell wieder auf die Zeitschrift in meinem Schoß und meine Wangen glühen.

Gott, Adele, reiß dich zusammen. Er ist der Freund deiner Schwester. Und mindestens zehn Jahre älter als du. Tabu. Punkt.

„Morgen“, sagt Henry und lächelt mich an. Seine Stimme ist tief und ruhig, als hätte er alle Zeit der Welt.

„Morgen“, murmele ich, den Blick auf eine Anzeige für überteuertes Parfüm geheftet. Mein Puls rast, und ich wünschte wirklich, das wäre nicht so. Er ist nur ein Typ. Ich habe schon Hunderte wie ihn getroffen. Oder?

Er geht an mir vorbei in die Küche, und ich atme endlich aus. Die Anspannung, von der ich nicht einmal wusste, dass ich sie hatte, entweicht aus meiner Brust.

Dann legt er seine Arme um Alice. Sie trägt ein hellgelbes Sommerkleid, das aussieht, als wäre es für ein Kirchenpicknick gemacht. Und irgendwie sieht sie trotzdem heiß aus. Er zieht sie an sich und will sie küssen. Sie stößt ihn weg.

„Igitt, Henry, du bist ganz verschwitzt.“

Ich würde ihn diesen verschwitzten Körper an mich drücken lassen. Ich würde ihn mich küssen lassen, schlampig und heiß. Ich würde meine Arme um seinen Hals legen und an ihm schmelzen. Vielleicht würde er mich direkt unter die Dusche tragen.

Was ist los mit mir? Ich blinzele heftig auf die Seite, versuche zu atmen und halte das Magazin höher, als ob das helfen würde.

„Komm schon, Baby. Ein Kuss“, sagt Henry, immer noch verspielt.

„Adele.“

Nur mein Name. Das reicht, um mich daran zu erinnern, dass ich hier nicht hingehöre. Dass ich im Weg bin.

Ich schnappe das Magazin zu und werfe es auf die Couch. Es hat keinen Sinn, so zu tun, als hätte ich das unausgesprochene „Warum bist du noch hier?“ nicht gehört, das in der Luft hängt.

„Entschuldige, dass ich existiere“, murmele ich, während ich aufstehe. Nicht laut genug, um gehört zu werden.

Als ich durch den Raum stampfe, tritt Henry mir in den Weg. Wir stoßen zusammen, und seine Hände landen auf meinen Armen und halten mich fest.

Ich schaue auf und falle in seine Augen. Tief und stürmisch, wie dunkle Wellen, die unter einem blitzenden Himmel brechen. Etwas in ihnen zieht mich an.

Es ist, als stünde ich wieder auf dem Rand dieser Bungee-Plattform. Mein Herz schlägt mir bis zum Hals. Ich bin mir nicht sicher, ob ich fallen oder rennen will.

„Entschuldige“, sagt er und verzieht den Mund zu einem schiefen Grinsen. Die Art von Grinsen, die sich wie eine Einladung anfühlt, die ich nicht annehmen sollte. Aber ich will sie.

Meine Haut kribbelt noch immer an der Stelle, wo er mich berührt hat. Ich drehe mich um und gehe den Flur entlang, vorbei am Badezimmer. Die Dusche läuft. Und einfach so macht mein Gedankengang kurzschluss.

Ich stelle mir vor, wie er da drin steht. Dampf umhüllt seinen Körper. Wasser rinnt an seiner Brust herunter. Tropft von seinen Haaren.

Ich sehe, wie er sich mit einer Hand an den Fliesen abstützt. Den Kopf gesenkt. Die Augen geschlossen.

Vielleicht denkt er an mich. Vielleicht berührt er sich sogar ...

Verdammt, Adele!

Ich schüttle den Kopf und gehe weiter.

Ich erreiche das Gästezimmer. Eigentlich ist es Henrys Büro. Aber ich schlafe dort, zusammengepfercht auf einer Ausziehcouch, die nach Papier und abgestandenem Kaffee riecht.

Ich schließe die Tür hinter mir. Nicht so fest, dass es dramatisch wirkt, nur gerade so, dass etwas von dem Druck entweichen kann, der sich in meiner Brust aufbaut.

Der Raum ist stickig, die Luft heiß und schwül. Ich gehe zum Fenster und öffne es, in der Hoffnung auf etwas Erleichterung.

Die Stadt breitet sich unter mir aus. Dächer, Leuchtreklamen und der Verkehr, der sich durch den feuchten Sommerdunst schlängelt. Aus dem fünften Stock fühle ich mich gefangen. Als würde ich die Welt durch eine Glasscheibe betrachten.

Ich lehne mich an den Fensterrahmen und lasse die schwache Morgenbrise mein Gesicht streifen. Kaum spürbar, aber ich nehme es gerne.

Ich bleibe einen Moment so stehen, den Blick auf die Stadt gerichtet, und versuche, nicht an Henry zu denken. An seine Hände. An sein dummes Grinsen.

Dann höre ich es.

Alice' Stimme, die durch die Luft schwebt. Zuerst leise. Ihr Schlafzimmerfenster muss auch offen sein.

„Es tut mir leid, Schatz“, sagt Alice leise. „Es ist einfach so heiß, und dass meine Schwester nebenan ist, verdirbt mir die Laune.“

„Ach, komm schon“, sagt Henry halb neckisch, halb genervt. „Sie ist kein Kind mehr, Alice. Sie ist fast neunzehn. Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie weiß, was Sex ist.“

Mir stockt der Atem. Alles in mir verkrampft sich.

Ich sollte das Fenster schließen. Den Ventilator einschalten. Alles tun, nur nicht zuhören.

Dann lacht Henry. Leise. Selbstgefällig.

„Sie ist sowieso kein unschuldiger Engel.

Hat sie nicht nach dem Abschlussball mit diesem Typen auf einem verlassenen Parkplatz rumgemacht?“

Die Hitze schlägt mir ins Gesicht, als hätte ich eine Ohrfeige bekommen.

Das sollte zwischen mir, Paul und leider auch meinen Eltern bleiben. Jetzt weiß Alice Bescheid. Und Henry. Und er lacht. Über mich.

„Es geht nicht um sie“, sagt Alice scharf. „Es geht darum, dass ich nicht will, dass sie uns hört, Henry.“

Er stöhnt. „Du machst dir zu viele Gedanken. Sie hat wahrscheinlich Kopfhörer auf oder scrollt durch ihr Handy. Sie klebt praktisch an dem Ding. Glaubst du wirklich, sie sitzt da und lauscht?“

Aber das tue ich.

Und ich höre, wie Henry über mich redet, als wäre ich ein uncooles, ahnungsloses Mädchen. Als wäre ich ein Witz. Das tut weh.

Meine Brust zieht sich zusammen, als ich vom Fensterbrett zurücktrete.

„Na ja“, sagt Alice leiser. „Vielleicht, wenn wir ganz leise sind.“

Es raschelt. Eine Bewegung, die ich nicht zuordnen kann.

Dann ist es wieder da.

„Oh, Henry“, sagt meine Schwester. Mit hoher Stimme. Atemlos.

Oh Gott.

Ich gehe vom Fenster weg und lasse mich auf die Couch sinken, als könnte ein paar Meter Abstand diesen Klang aus meinem Kopf verbannen.

Die Geräusche gehen weiter. Leises Murmeln. Ein Knarren. Noch eins. Alles dringt durch die dünne Wand zwischen ihrem Zimmer und meinem.

Sie tun es.

Ich sitze da, regungslos, als würde es aufhören, wenn ich nicht zu laut atme.

Die Geräusche sind leise, aber deutlich. Das leise Klopfen des Kopfendes. Ein Seufzer. Der langsame, gleichmäßige Rhythmus.

Ich sollte mich zusammenkrümmen. Oder würgen. Oder meine Ohren zuhalten.

Aber ich tue es nicht.

Meine Haut kribbelt, ist gerötet und unruhig, als hätte ich zu lange die Luft angehalten.

Ich hasse das. Ich hasse es, dass ich immer noch lausche. Ich hasse es, dass mir Henrys Gesicht immer wieder in den Kopf kommt. Ich hasse es, dass mein Körper reagiert. Aber mehr als alles andere hasse ich es, wie sehr ich den Freund meiner Schwester will.

Ich lege mich auf die Couch zurück und schließe die Augen.

Sofort ist er in meinem Kopf. Henry in der Küche, sein Hemd völlig durchnässt. Diese Ruhe in seinen Augen. Wie er mich angesehen hat. Seine Hände auf meinen Armen. Dieses breite Grinsen, als hätte er es schon gewusst.

Die Geräusche werden lauter – feucht, schnell.

Henry fickt meine Schwester.

Ich sollte angewidert sein. Ich sollte aufstehen und gehen. Aber ich liege einfach da, die Augen geschlossen, die Hitze drückt von allen Seiten.

Und dann stelle ich mir ihn vor. Nicht mit ihr. Mit mir.

Sein Körper auf meinem, schwer und warm. Sein Mund an meinem Hals, seine Finger in meinem blonden Haar.

Meine Hand wandert tiefer, gleitet unter den Bund meiner Shorts.

Meine Finger finden Haut. Warm. Feucht.

Meine Klitoris pocht bei der leichtesten Berührung. Schon geschwollen. Schmerzhaft. Ich spreize mich mit zwei Fingern, langsam, als würde ich testen, wie weit ich gehen werde.

In meinem Kopf ist Henry in mir. Er stößt zu. Tief. Hart. So wie ich es mir gewünscht habe, seit er mich zum ersten Mal angesehen hat.

Die Couch knarrt unter mir, im gleichen Rhythmus, den ich durch die Wand höre. Ich bewege mich mit ihr. Mit ihm.

Ich stelle mir vor, wie sein Körper sich fest an mich drückt. Wie er mich an der Taille festhält. Wie er mich ansieht.

Mein Innerstes brennt. Alles spannt sich an. Das Pochen zwischen meinen Beinen wird schneller – zu schnell.

Ich bin klatschnass. Feuchtigkeit rinnt mir zwischen den Schamlippen, während zwei Finger rein und raus gleiten. Unordentlich und verzweifelt. So scheißgut.

Meine andere Hand bearbeitet meine Klitoris, jetzt schneller, kreisend, bis meine Beine zittern.

Ich beiße fest auf meine Unterlippe, um still zu bleiben.

Ein Stöhnen dringt durch die Wand.

Ich tue so, als wäre es für mich.

Hinter meinen Augenlidern wird es hell. Meine Muskeln verkrampfen sich um meine Finger. Mein Rücken wölbt sich vom Sofa. Meine Hüften reiben sich. Meine Zehen krallen sich fest.

Ein Laut entfährt mir, halb Keuchen, halb Stöhnen. Zu laut.

Hitze durchfährt mich in Wellen. Mein ganzer Körper zuckt. Ich kann nicht richtig atmen.

Dann nichts mehr.

Nur ich, flach auf dieser ekelhaften Couch, verschwitzt und zitternd, als wäre ich gerade einen Kilometer gelaufen. Die Decke dreht sich.

Und die Scham kommt wie ein Schlag in die Magengrube. Was zum Teufel ist los mit mir?!

Ich bin gerade gekommen, während ich an den Freund meiner Schwester gedacht habe. Während er in ihr war.

Ja. Meine Eltern hatten recht. Ich bin total im Arsch.

Ich höre, wie die Tür aufgeht und wieder zufällt. Schritte. Schlüssel. Die Haustür quietscht und fällt ins Schloss.

Ihre übliche Morgenroutine. Wahrscheinlich sind sie jetzt zur Arbeit gegangen, lächeln und tun so, als wäre alles in Ordnung.

Die Stille danach ist drückend.

Ich bleibe auf der Ausziehcouch liegen, klebrig vor Schweiß. Meine Beine zittern immer noch. In meinen Ohren klingelt es.

Hitze durchströmt mich in Wellen, Scham windet sich in meinem Bauch.

Und dann schwingt die Tür auf.

Ich springe auf, reiße meine Hand aus meiner Shorts.

Meine Wangen glühen, als ich Henry in seinem Anzug in der Tür stehend ansehe. Keine Krawatte, die Ärmel hochgekrempelt.

Sein Blick fällt auf meinen Schoß. Meine Finger. Glitschig von allem, was er nicht sehen soll.

Sein Kiefer fällt herunter. „Oh“, haucht er.

Er bewegt sich nicht. Schaut nicht weg. Steht einfach nur da.

„Ich dachte, du bist gegangen“, platze ich heraus. Meine Stimme ist zu laut.

Henry blinzelt. Öffnet den Mund. Nichts.

Ich schnappe mir die Decke und ziehe sie über meinen Schoß, versuche, lässig zu wirken, was mir überhaupt nicht gelingt. Ich wische mir schnell und diskret die Finger am Stoff ab.

Als ob das auslöschen könnte, was gerade passiert ist.

Er hat sich immer noch nicht bewegt. Steht einfach da, die Hand am Türgriff, als hätte er sich verklemmt.

Nun, das ist verdammt peinlich.

Endlich bewegt er sich.

Seine Stirn runzelt sich. Er wirft einen Blick auf die Tür, als würde er versuchen, sich zu erinnern, warum er hereingekommen ist.

„Ich, äh ... brauche meinen Laptop“, sagt er leise. Fast entschuldigend.

„Ich werde einfach ...“ Er deutet vage auf den Schreibtisch und tritt langsam und vorsichtig ein, als könnte ich weglaufen, wenn er sich zu schnell bewegt.

Sein Blick huscht zu meinem Gesicht – das offensichtlich gerötet ist – und weicht dann genauso schnell wieder ab.

Ich schaue nach unten, mein Gesicht brennt. „Ist schon gut“, murmele ich. „Mach nur.“

Er greift nach dem Laptop, steif und unbeholfen, als könnte jede Berührung die Situation noch verschlimmern.

Als er sich umdreht, trifft sein Blick wieder meinen. Und für einen Moment starren wir uns einfach an.

Keiner von uns bewegt sich. Keiner von uns spricht.

„Entschuldige“, sagt er schließlich mit leiser Stimme. „Ich wollte dich nicht stören. Ich klopfe das nächste Mal.“

Ich schüttle schnell den Kopf, meine Kehle ist wie zugeschnürt.

„Nein, schon gut“, flüstere ich.

Er bleibt noch einen Moment stehen. Sein Gesicht ist unlesbar.

Dann nickt er einmal und geht hinaus, die Tür hinter sich schließend.

Ich atme zittrig aus.

Dann drücke ich meine Handflächen gegen mein Gesicht. Nicht um zu weinen. Nur um mich zu verstecken.

Als könnte ich verschwinden, wenn ich still genug bin. Nur lange genug, um mich nicht so zu fühlen.

Fortsetzung folgt...